Aunque llevamos poco más de un año viviendo bajo el mismo techo, mañana hace nueve años que cometimos el error decidimos comenzar algo parecido a una relación. Digo parecido porque somos tan peculiares que, de igual forma que no existe una manera fácil de describir qué o cómo somos por separado, tampoco la hay para definir qué o cómo somos juntos.

La historia de cómo empezó todo la saben sólo unos pocos (entre ellos el profeta de los coches de bomberos) y a estas alturas no me apetece demasiado que la sepan muchos más, así que tampoco voy a contarla ahora.

A aquel gélido inicio (estábamos en enero) le han seguido, hasta ahora, nueve años que, con sus luces y sombras, con sus días buenos y malos, con algunos (poco) problemas internos y (los que más) externos (incluidos seis años de separación física, que no emocional), han sido sencillamente fabulosos. No me imagino (ni quiero hacerlo) cómo habrían sido estos nueve años sin él, porque ya no forma parte de mi vida: es mi vida.

Después de estos nueve años, de algo más de un año de convivencia y de no pocos papeleos (estamos empadronados en un pueblecito a las afueras de Sevilla, pero queríamos casarnos en la capital, así que nuestro expediente matrimonial ha dado más vueltas que Willy Fogg), al fin tenemos fecha de boda.

El día D es el 20 de septiembre, festividad de San Eustaquio (el señor de la imagen de la izquierda, pintada por Durero), al que, por mucho que sea un enlace civil, nos encomendamos dedicándole el título de este rinconcito en el que iremos contando los preparativos, las anécdotas (y los cataclismos consustanciales a este tipo de acontecimientos, por más que uno intente siempre mantener el control para que la cosa no acabe siendo más multitudinaria que la boda de Lady Di) y, en definitiva, las tonterías bodísticas que en los próximos meses se nos vayan ocurriendo.

Nos vemos por aquí.